Автор — я, публиковалась [hide]тут[/hide]
Короткая история про обещания и иронию.Я редко общался со своим дядей. Не то чтобы я его не любил, нет. Скорее, не знал. Как можно любить человека, которого видишь всего пару раз в год? Но моя мать в нем души не чаяла. Именно поэтому я и согласился на эту проклятую поездку.
Буквально два дня назад, рассматривая витрины из своего окна, яркие цветы и экзотические растения в них, я услышал шаги. Ко мне редко кто заходил, и я прекрасно знал, кто это. Теперь мне предстоял нелегкий выбор: с одной стороны, я не хотел отрываться от красоты витрин, разглядывая каждую мелочь в них, а с другой — я уже слышал, как почтальон просовывает мне письма в дверную прорезь. Но витрины. Солнце так красиво играет на лепестках гербер, а может это не герберы вовсе. Я почему-то хочу думать, что это герберы. Нужно спросить у той флористки. Никогда не любил рыжих, но от неё не оторвать взгляд. Наверное, это витрины. Да, должно быть. А что же принес почтальон? Может, просто счета, рекламу, письмо от брата, газеты — одним словом, мусор. Но, может… Может… Полотно моего сознания, расстеленное по направлению к витринам, начинало медленно сжиматься и трещать по швам. Это жуткое чувство, словно заноза, или игла наркомана, медленно проникает прямо в твой разум. Тебе не больно, но ноги начинают трястись сами собой, руки не находят место. Лю-бо-пыт-ство. Буквы выстроились именно в этом порядке для обозначения моего состояния. Я думаю, пора. Я обязательно вернусь в мир фантазий и созерцания витрин… Обязательно.
Среди привычной макулатуры было письмо от дяди. Из него я понял, что ему плохо. Он умирает, и мне нужно приехать, чтобы попрощаться. И вот она — дорога. Я предал свой мир витрин, нагло обманув самого себя. Но я успокоюсь, и скоро всё будет как прежде. Я проведу ночь в этой проклятой деревне и вернусь. Жалкое захолустье: вокзал, попутка с надоедливым водителем по имени Билл, или Джордж, не помню. Мне незачем помнить имя этого деревенщины. А вот и он. Дом дяди. Я войду, и? Что я скажу? «Привет! Ты меня помнишь? Я хочу попрощаться! О, кстати, я сын твоей сестры!» Бред. Ноги словно камни. Не хочу идти, но я уже тут. Джордж, или Билл, или как там его, любезно довез меня. Скоро всё закончится, и я снова увижу витрины. Ну, я пошел!
Голова раскалывалась, в глазах двоилось. Свет! Проклятый свет и пульс. Каждый удар сердца отдается болью. Меня кто-то ударил сзади. Я хочу потереть рукой шишку, но не могу. Почему? Я связан! Боже! Что происходит, черт возьми?! Тут кто-то есть… Шаги… Держись, не отключайся… Держись…
Я проснулся от того, что было трудно дышать. Пахло землей. Я лежал в комнате или вроде того. Я был в ящике. Я что, в гробу? Земля у меня на груди. Ничего не понимаю.
«О, ты проснулся, — сказала она. — Прости меня, я хотела сделать всё быстрее».
Я узнал её. Та девушка за витриной, из цветочного. Но как? Я же в другом городе! Что ОНА тут делает?
Было поздно думать… Земля уже была на лице и забивалась в ноздри… Я всё понял. Иронично, но я не обманул себя — я возвращаюсь. Я выполню данное себе обещание. Перед тем как отключиться, я успел ухватить обрывок последней фразы:
«…Из тебя вырастут отличные герберы».
Я никогда не любил рыжих…
