Авторство моё.
Третий рассказ из цикла «Мозаика».Вечер ясный. Зов природы.
Воздух свежий. Ветер стих.
Под чудесным небосводом
Соловей поёт свой стих.
Горизонт озолотился,
Луч последний влился в тень.
На сучок свой села птица,
Провожая старый день.
Лес затих. Исчезли звери.
Страшен каждый стук и скрип.
Будто стали живы ели,
Порождая жуткий хрип.
Пропищал в тиши мышонок,
Испарился его дух.
Через миг взмыл вверх галчонок,
Тут же падать начал пух.
Отовсюду эти звуки
Доносились в эту ночь,
Будто нынче злые духи
Не желают идти прочь.
Между тем лесные твари
Исчезают в темноте,
Оставляя запах гари
И бегущую с ним тень.
Довелось в глухую чащу
Мужику зайти в ту ночь.
Слышит – то ли дикий ящер,
То ли ёж шипит, и проч!
Через миг услышал шорох.
Запах крови вдарил в нос.
Спичку кинув в листьев ворох,
Мужик будто в землю врос.
Перед ним стоял мужчина
Весь в лохмотьях и седой.
Точно-точно старичина,
Похороненный весной.
Он пришёл сюда с погоста,
Он не ел давным-давно.
Видно, позабыли просто.
Или людям всё равно?
День на третий иль девятый
Ожидал он мирный люд,
Но никто в тот день проклятый
Не решился помянуть.
Сорок дней прошло с кончины.
На могиле нет еды.
И на это нет причины.
Избежать тут как беды?
Труп ушёл. Мужик ни с места.
Утро наступило вновь.
Пораздумав, решив честно,
Он не тратил лишних слов.
Взяв еды, сколь только было,
Собралась толпа людей.
Чуя запах из могилы,
Мёртвый прослезился в ней.
